Ein Kind

Und als ich sie da sah, wie sie das Gras ausriss, es in ein Stück Isolierung vom Baumüll wickelte, nur um es hinterher plattzutreten, war ich selber platt. Ich sah die Gegend hier, die riesigen Betonklötze, die die Menschen angeblich depressiv stimmen und den Platz, der immer noch so aussah, wie vor fünfzehn Jahren. Ich sah, wie sie mit dem Gras sprach, ich hörte nicht, was, aber ich machte, dass ich wegkam.

Sie war höchstens fünf Jahre alt und sprach mit dem Gras und dem Müll. Für sie war es ein schönes Spiel. Es machte ihr nichts aus, dass sie auf einem jahrelang immer mehr verlotterten Bauplatz spielte. Es gab nichts anderes hier.

Und ich sagte mir, vergiss sie. Es hat keinen Zweck.
Aber ich vergaß sie nicht. Weil sie offensichtlich Spaß daran hatte.
Und das verstehe ich nicht.

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